Cirque magique

Au XIXème siècle, les colons américains étaient animés d'un même rêve, aller plus loin, repousser la Border toujours plus loin. Et ils sont arrivés au Pacifique.

Le jeune reporter du "Petit Vingtième" avait montré la voie sur le papier, mais ce sont encore les américains qui plantèrent leur drapeau sur notre satellite. La lune n'est plus un objectif.

Alors, que nous reste-t-il? Où souffle encore le vent de l'aventure sur notre petite planète?

Je peux vous rassurer, il est un monde que l'on n'a jamais fini d'explorer, et dont la réserve de nouveautés et de surprises est inépuisable.

Vous pensez au cerveau féminin? C'est vrai qu'il répond presque à la définition, mais j'ai parlé de notre planète.

Non, je veux parler du mystérieux domaine de l'entreprise, vous savez, ces bâtiments avec beaucoup de cases, un écran par case, et un serviteur par écran qui masse son clavier à la méthode chinoise ou thaï selon l'humeur. Eh bien toute la palette des émotions, tout l'arc-en-ciel des sentiments se déclinent en permanence dans ce monde merveilleux. Pour vous en convaincre, qu'il vous suffise d'observer attentivement les visages des heureux élus à la sortie vespérale de ces temples modernes: quelle plénitude, quelle sérénité. Plus rien ne filtre à travers leur regard désormais éteint, ils se repassent lentement le film de la journée, en attendant avec impatience que le lendemain arrive, pour replonger dans le cirque magique. Passons en revue quelques exemples intenses pris au hasard dans leur quotidien miraculeux:

La solitude:  être seul français dans une réunion en anglais avec des irlandais, des américains et des australiens, tous connus pour leur accent facile. La discussion s'anime, vous ne comprenez plus rien dans le brouhaha, et brusquement ils s'arrêtent de parler, se tournent vers vous, et attendent visiblement que vous vous exprimiez.

Le vertige: avoir préparé et minuté soigneusement un déplacement important, être 15 minutes en avance Gare Montparnasse, et se rendre compte au tableau d'affichage que le train de 6h15 que l'on va prendre pour Besançon est bizarrement remplacé par celui pour Nantes. La Gare de Lyon paraît soudain très très loin....

La surprise: demander un travail à un collègue, et le recevoir en temps et en heure sans avoir à le relancer.

Le doute: se dire de ce même collègue qu'il ne doit pas être assez chargé. En parler à son chef.

L'amertume: avoir envoyé un document  en temps et en heure  à un collègue, et n'avoir aucun remerciement.

Le grand étonnement: avoir un message de remerciement en retour d'un document envoyé à un collègue en temps et en heure.

Le désespoir: avoir rédigé et peaufiné pendant quatre heures LE mail de l'année, et le supprimer par erreur.

La persévérance (perçue parfois comme de l'entêtement): arriver à un échange de mails du genre: "Re:R:Re:R:Re:R:Re:R:Re:R:Re:R:Re:R: As-tu des remarques sur ma présentation?"

La générosité: "J'aime bien l'aider pour rédiger ses mails, Georges, mais quel boulot! Que ce soit en orthographe, en syntaxe, et même sur le fond, il n'y a pas grand chose à garder. Un vrai sacerdoce."

Le ressentiment: "Non mais pour qui se prend-il, Eric? Je ne lui ai demandé son avis que par politesse, et il se met à chicaner sur chaque mot. La prochaine fois je l'envoie balader."

La tristesse: "Je ne comprends pas Georges! Il mord la main qui le soigne! Non seulement ses textes seraient nuls sans moi, mais en plus il n'est même pas reconnaissant! La prochaine fois, je le laisse dans sa crasse grave."

La jalousie: se voir attribuer un bureau certes fermé, mais à deux fenêtres, alors que Patrick, ce petit Machiavel de poche, a obtenu un bureau à trois fenêtres.

La fierté: entendre dire du bien d'un(e) collègue et pouvoir ajouter "C'est moi qui l'ai embauché(e)"

La modestie: entendre dire du  moins bien (justifié) d'un(e) autre collègue et devoir ajouter "C'est moi qui l'ai embauché(e) aussi"

L'injustice: avoir travaillé des soirées entières à réfléchir et peaufiner le dossier du projet "Nittür", défendre brillamment, pas à pas, la position de la société seul devant les clients, pour retrouver le nom de son boss sur le dossier, et être invité à boire un jus de pomme après son succès.

Le respect: mourir d'ennui en réunion, ne pas oser partir alors que l'on n'a rien à y faire et voir un collègue ramasser ses affaires, se lever et dire en partant: "Bon, faut qu'j'y aille, bonsoir."

Le calcul: "D'abord je téléphone à Paul, pour l'informer que j'envoie un mail à François avec mon avis négatif sur l'affaire Lauve. Ensuite, je l'envoie à François vendredi vers 18 heures, en mettant Hélène en copie, mais pas Paul, et je mets Vincent en copie cachée. Forcément, Vincent va réagir, plus violemment que François, cette nouille, et il va faire appel à Paul. Là, il va tomber sur un os, et je pourrai enfin arriver en proposant ma solution. J'appelle Paul".

La haine: "Quel con ce Paul, il m'a dit que ma solution était compliquée et inutile, qu'il appelait François pour lui donner son accord sur l'affaire Lauve. Je ne peux pas le blairer, Paul, jamais vu un chef aussi nul. Pire que nul, nuisible. Et en plus j'ai fait tout ce travail pour rien"

L'impatience: "Voyons, avant Paul, j'ai eu cinq chefs en onze ans, soit un peu plus de deux ans à chaque fois. Mais qu'est-ce qui se passe? Je supporte celui-là depuis quatre ans, toujours pas parti! Il est en train de fiche la moyenne en l'air. Jamais  vu un chef aussi nul."

La terreur: cinquante clients assis silencieusement côte à côte, invités ce soir dans cet hôtel un peu froid avec une affiche alléchante : vous. Deux minutes avant votre prestation, vous vous rendez-compte que votre présentation informatique est scratchée. Il est 20 heures, pas de back-up. Votre boss vous lance un regard confiant. C'est à vous.

Le coup de foudre:XXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXX   Censuré.

Est-ce clair, esclave?

"C'est dur à admettre, maître." (Hommage à René Goscinny).
Nietzsche distingue deux catégories d'individus: d'une part les Esclaves, et d'autre part, non pas les maîtres, mais ceux qui disposent de leur temps en toute liberté.
Je suis donc un esclave, un esclave qui a tout son confort, mais un esclave quand même.
Cela me fait penser à cette affiche manuscrite apposée vers 11 heures du matin sur la porte fermée d'un garage de Naples: "Ayant suffisamment gagné ma vie aujourd'hui, je suis parti à la pêche". Quelle leçon. Et quel sujet de réflexion. Il faudrait d'abord creuser la notion de "suffisamment". Ce garagiste pragmatique a certainement de quoi se loger, se nourrir, se vêtir. se soigner. Il peut aussi entretenir une barque et un équipement de pêche. Au-delà, nous ne sommes plus très sûrs. A-t-il un I-phone, une télé à LED, des polos Ralph Lauren, une carte Gold, une Audi TT?
Ho, halte là, à quoi ça sert ce genre de réflexion de bobo parisien, on dirait une vieille resucée des "Babas cadres"?! La vraie question, c'est: est-ce que je peux personnellement quitter les rangs des esclaves? Soit, jouons le jeu franchement.
Surtout que l'homme libre existe, je l'ai rencontré! Semaine dernière, je revenais d'un déplacement très glamour en province (Mulhouse), et j'attendais ma valise à Orly avec la patience et l'allure d'une huître crétoise attendant la marée. Un bon ami de promo, pas vu depuis bien longtemps, me tira alors de ma douce torpeur. En transit depuis Montpellier, il partait un mois et demi visiter l'Australie, car, comme il tenait à le préciser, il n'y avait été "que deux fois". Et là, j'ai repensé à Nietzsche. Pilote de ligne long courrier à mi-temps (et non pas moyen-courrier à plein temps), il avait à la fois le temps libre, ainsi que les idées et les fonds pour l'occuper.
Fort de cet exemple, allons-y. D'abord, il faut regagner le temps libre.
"Cher chef, tant pis si vous acceptez d'être l'esclave de votre SmartPhone, de votre messagerie instantanée, de vos clients, de votre DG, voire de votre sens du devoir,..moi, je ne tiens plus à l'être. Par conséquent, je sollicite officiellement de ne plus venir travailler que 2 jours sur 5. Je veux envoyer balader tous ces maillons de la chaîne qui m'entravent et empêchent mon vrai moi de s'épanouir au grand jour. Alors merci de me payer les 2/5 de mon salaire, et moi je ferai bien sûr uniquement les 2/5 de mon travail actuel."
Bon, pas gagné d'avance, mais supposons! Il faut maintenant vivre avec beaucoup moins d'argent qu'avant. C'est mal parti. Déjà, les remboursements de l'emprunt pour la maison dépassent ce qui reste.
Qu'à cela ne tienne! Je peux vendre, habiter une yourte sans électricité, faire pousser mes rutabagas, remplacer la Twingo par le RER, m'habiller dans les dépôts-ventes, bref, explorer toutes les pistes des modernes objecteurs de croissance.
La liberté est à ce prix, mais suis-je prêt à le payer? A vivre comme Diogène au fond de son tonneau, maître du monde et du temps? Je ne crois pas. C'est lâche, mais c'est comme çà.
Bon, pas gagné d'avance, mais supposons! Maintenant arrive le plus dur. Il faut en effet occuper son temps libre
En effet, quoi faire de mon temps libre? Quelle question presque scandaleuse! Ah, si j'avais le temps, tiens, retenez-moi, eh bien je partirai vers..., je ferais le tour de..., je me mettrai à ..., j'irai à ..., je recommencerais le ..., je.
En fait, j'ai très peur de ne pas savoir quoi faire. je n'ai jamais appris à ne rien faire. D'abord, je n'aime pas la pêche, le bricolage, le jardinage, les jeux de cartes, la télé, les écrans en général.   Je n'ai aucun don musical ou artistique. Les vacances, comme leur nom l'indique, sont faites pour s'arrêter, et je n'aime pas être une valise. Aller au spectacle me stresse puis m'endort, lire me rend passif et le sport n'est pas une fin en soi. La méditation me donne des cauchemars. En gros, j'ai très peur de très vite m'ennuyer. Terriblement.
Comme Charlot qui veut rester dans sa prison bien douillette des Temps Modernes, il faut se rendre à l'évidence: être un esclave, c'est bien pratique.

Annus horribilis

Janvier, je n'aime pas trop. Déjà les bulles s'évaporent et laissent le blues se déposer. Ce mois est celui des bonnes résolutions, des douces illusions. L'année débute à peine, comme une neige fraîche que l'on n'a pas encore foulée. Alors on peut s'imaginer n'y laisser que des traces légères, des empreintes parfaites et ondoyantes créées par une trajectoire maîtrisée. Mais je sais bien que, patatras, ce sera très vite un gros pâté, de vilains cratères pires que ceux imprimés par un yéti enivré.
Février, je n'aime pas trop. Déjà, il faut se décider, ski ou pas ski, ou alors ailleurs, mais alors où? D'accord, le froid, c'est assez sympa, l'occasion toute trouvée pour entamer la conversation avec la quasi totalité de mes interlocuteurs (qui se disent certainement la même chose à mon encontre). Oui, mais je n'ai pas de pneus contact à ma Twingo, et je valse plus souvent qu'à mon tour sur les pistes givrées que la DDE délaisse.
Mars, je n'aime pas trop. Déjà, le nom du dieu de la Guerre, on pourrait se méfier. C'est en effet l'arrivée des envahisseurs saisonniers, pollens d'arbre et autres rhinito-irrito-gènes, qui font s'envoler mon budget mouchoirs en papier et baisser mon acuité visuelle, la sécrétion lacrymale inondant mes verres de lunettes de l'intérieur alors que les giboulées s'occupent de l'extérieur.
Avril, je n'aime pas trop. Déjà expliqué par Souchon et Voulzy. J'ajouterai que c'est aussi le moment de se rendre compte que l'on a encore rien fait de son année, et que, bon sang, si on ne réagit pas, on va se retrouver dans la même situation que les années précédentes.
Mai, je n'aime pas du tout. Déjà, la nature exulte dans sa prime jeunesse. L'air est vif et piquant au matin frais, les forêts inventent des verts tendres et  des bleus ombreux... C'est insupportable. Même si j'hibernais entre septembre et mai, je ne reviendrais jamais comme une fleur de saison, Et c'est toujours plus douloureusement qu'à chaque nouveau printemps je sens le pas du temps qui s'enfuit, après m'avoir encore marché dessus.
Juin, je n'aime pas trop. (Attention phrase compliquée). Déjà, il commence à faire chaud dans la chambre, et moi qui n'aime rien tant que de me glisser voluptueusement sous la couette, je me retrouve avec des draps, ces bouts de tissu animés d'animosité envers ma personne, et qui sont toujours trop courts de mon côté. Alors que je fais moi-même le lit!
Juillet, je n'aime pas trop. Pffff, déjà la moitié de l'année pliée, et je me trompe encore d'année en écrivant la date. Juillet, c'est un faux mois de vacances. Si on reste, on trouve qu'il y a encore trop de monde à Paris, et on se retrouve,  téméraire et puni, proprement scotché dans des bouchons caniculaires. Si on part, on a l'impression de participer à une répétition générale, et de revenir juste quand le spectacle va commencer.
Août, je n'aime pas trop. Déjà, les vacances arrivent sur l'échelle du stress juste après le divorce, mais avant la venue de la belle-mère. C'est dire. Alors, il faut sacrifier au rituel, commencer à regarder tous les jours l'image météo du lieu amoureusement choisi 9 mois à l'avance, avec l'angoisse du futur père regardant un instantané échographique. La météo, qui m'indiffère pendant 11 mois sur 12, devient tout d'un coup le baromètre unique de mon humeur. C'est pour cela que je vais en Bretagne, je n'ai que des bonnes surprises.
Septembre, je n'aime pas trop. Déjà un mois en "bre" et je n'aime pas les huîtres. Et puis, un mois qui commence par "sept" alors que c'est le neuvième de l'année, c'est comme une écumoire sans trou, c'est louche. Et on parle partout de rentrée, alors que j'ai l'impression de ne jamais être entré.
Octobre, je n'aime pas trop. Déjà en temps normal, j'ai du mal à avoir une tenue irréprochable, enfin, disons à m'en rapprocher... Mais avec le vent virevoltant et les ondées horizontales, me coiffer devient illusoire, et en plus, ma cravate et mon écharpe s'emmêlent tout le temps. Et comme si cela ne suffisait pas, le troisième dimanche dure 25 heures, la nuit arrive plus vite, mon chat demande son mou une heure plus tôt, je suis tout perturbé.
Novembre, je n'aime pas trop. Déjà, on débute par une odeur de chrysanthèmes et des sonneries aux morts, on a trouvé plus gai. Et puis, c'est le mois où il faut une lumière à son vélo. Je pars au boulot quand le jour n'est pas encore levé, alors que je rentre le soir à la nuit déjà tombée. Et si, entre deux, de bons gros nuages couleur télé mal réglée occupent le ciel parisien, la journée fait penser à Johnny. Noir, c'est noir, je ne trouve pas la poire. Et comme si cela ne suffisait pas, le troisième jeudi voit arriver des tonnes laides de tonnelets de Beaujolais nouvelet pour asiatiques babas et parisiens bobos.
Décembre, je n'aime pas du tout. Déjà me revient la nostalgie, l'odeur des bougies, les chants de l'Avent, la crèche le soir avec mes frères et ma mère. Et puis c'est le mois du rouleau-compresseur festivo-hivernal, je dirais plutôt  hâtivo-infernal. On a beau le savoir, on glisse dès le début du mois sur un toboggan de courses, de préparatifs, de mises au point d'un planning serré entre parents, grands-parents, beaux-parents, séparés ou non. Les petits bout'choux ont jusqu'à 4 "Noëls" consécutifs, l'important c'est de tout caser avant le réveillon du nouvel an, où on arrive harassé, avec parfois même plus envie de boire du champagne. C'est dire!
Ouf, vivement l'année prochaine!

Digicode, tu me reconnais?

"Si tu ne le trouves pas dans le carnet à l'entrée, il doit être quelque part dans le petit carnet violet sur ma table de nuit, et dépêche-toi, les gens derrière commencent à s'impatienter."
Je n'avais aucune inquiétude sur la capacité de mon épouse à tenir tête à la meute acheteuse de n'importe quel magasin, fût-il grand et parisien.
J'avais par contre de sérieux doutes sur mes capacités en recherche de mot de passe. Seul dans l'appartement, le portable collé à l'oreille, je m'activais avec frénésie. Cinquante pour cent de remise sur des draps de je ne sais plus quelle marque (fabrication française), cela valait la peine.
"Attends, il doit y avoir un 8 dedans!"
Grâce à cette précieuse indication, je trouvais comme par miracle un numéro de quatre chiffres griffonné au crayon à la dernière page, numéro qui permit d'amadouer le cerbère électronique à l'autre bout du fil. Ouf, un épisode qui se termine bien.
Je n'en peux plus de tous ces chiffres.
Avant-hier, j'ai dû retourner au garage où j'avais laissé mon véhicule en révision, je ne me rappelais pas du code de démarrage. En fait, mes doigts savaient exactement quoi taper, mais allez l'expliquer au téléphone!
Hier, c'est encore mon téléphone portable, bureau-fil-à-la-patte ambulant aimablement distribué par ma société, qui a décidé que je devais changer de mot de passe. Pas après-demain, pas demain, non, tout de suite.
Et si vous l'éteignez, vous devez utiliser le code PIN et le mot de passe. Quand vous vous trompez, un décompte vous stresse, encore 2 possibilités, encore une... aïe aïe aïe...Avec les touches qui deviennent de plus en plus petites, mes mains toujours pleines de gros doigts patauds me handicapent lourdement dans mon rapport au monde moderne.
Au début, il n'y avait rien, pas un code, pas un mot de passe.  Puis est arrivée la carte bancaire à puce.  Et soudain, j'ai eu un code à 4 chiffres à retenir. Au fur et à mesure des nouveautés encodables, dont l'immense explosion d'Internet, j'ai toujours conservé ces mêmes 4 chiffres, quitte à les doubler, les recommencer quand il en fallait plus. J'ai le même code pour le casier à la piscine et les petits cadenas inutiles des valises d'avion. Si Alzheimer me taraude un jour, j'oublierai mon nom avant ces 4 chiffres.
Mais l'imagination des responsables de la sécurité informatique n'a d'égal que leur profond sadisme. Finis les 4 chiffres faciles, il faut maintenant que les codes comportent des majuscules, des minuscules et des "caractères spéciaux". Ils donnent même un moyen mnémotechnique, il faut prendre les premiers éléments des mots d'une phrase facile à retenir. Exemple: La France a battu l'Espagne 3 - 0 ! ce qui donne LFabl'E3-0!  Oui, pas facile à croire,  mais il faut savoir que ce résultat a été obtenu en golf miniature, et encore, le champion espagnol était grippé. Difficile à retenir, quoi. Je vis dans l'angoisse du trou de mémoire.

Heureusement l'espoir renaît. Je ne suis pas le seul à être dans un tel état de nullité codifiée. Maintenant, pour continuer à faire du business avec des clients comme moi, le système demande la plupart du temps: "code oublié?" et hop, il nous envoie dans la seconde un code par SMS sur le téléphone portable. Plus besoin de rien retenir. Le bonheur.
Exemple: il est minuit une, la réservation de Faust à l'Opéra est ouverte depuis une minute, je l'attends depuis 10 ans. Je me précipite sur la réservation, mais il faut un code (tiens, je ne m'en souvenais pas). Qu'à cela ne tienne, je clique aussitôt sur "code oublié", et je vais chercher mon fidèle portable qui clignote déjà, recelant le nouveau sésame. Je n'ai plus qu'à l'ouvrir, c'est vraiment simple.  Ah, tiens, lui aussi me demande un mot de passe... Euh...
Bon, eh bien on n'ira pas voir Faust, d'ailleurs c'est trop triste.

Elite, elite, lama sabachtani

Une foule amassée  bloque mon chemin habituel  dans la grande allée commerciale de Vélizy 2. La cause est d’importance: un casting public de l’agence de mannequins Elite. Le plus impressionnant c’est que la foule des prétendantes est encore plus importante que celle des spectateurs. Elles attendent debout des heures, bien sagement, puis elles passent quelques secondes, huit par huit, alignées comme à la recherche d’une coupable. A l’appel de leur prénom, elles marchent quelques mètres, puis la sentence tombe. Ici, on retient les numéros 3, 5 et 6 pour l’étape d’après, là on ne retient personne: juste « Merci mesdemoiselles », alors que je les avais trouvées bien belles aussi.   

Ainsi, je n’ai pas pu échapper à ce raz-de-marée du choix qui élimine, à cette invasion de la sélection qui  évacue, à cet envahissement du tri  volontaire qui efface. Je ne passe que quelques secondes devant la télévision allumée mais la scène est toujours la même. Exemple: devant des millions de spectateurs, un jeune en tenue de marmiton explique avec des sanglots dans la voix que son omelette « blanche dehors et jaune dedans » est ratée, et qu’il va se faire éliminer de Super Chef. On comprend tout de suite que c’est très très grave. L’instant d’après, le malheureux est au garde-à-vous, devant un jury de tragédie grecque, avec une musique qui pèse des tonnes et  qui ferait passer le Requiem de Mozart  pour le générique de Barbapapa. Il manque juste le moment où l’on casse sur le genou sa cuillère en bois et son couteau à découper les légumes, comme l’on brise l’épée d’un officier avec sa carrière.

On a la même chose avec les chanteurs, les danseurs, les séducteurs, les humoristes, les répondeurs aux questions pour un champion, les mangeurs de scorpions dans une île déserte, et même avec ceux qui ne font rien du tout pendant des semaines, à plusieurs sous un microscope géant.  

Il faut le reconnaître, l’intérêt du spectacle, ce n’est pas de voir son (ou sa) favori(te) franchir victorieusement les étapes. Non, le vrai plaisir, c’est de voir tomber lamentablement tous ceux qui se prennent les pieds dans le tapis. Rien de tel pour le moral que de les voir se faire virer comme des malpropres. Pleurera, pleurera pas ? Ou alors, quel hypocrite, on le voit congratuler son concurrent,  celui qui vient de le transformer en serpillère. Le maillon faible, c’est aussi très drôle quand c’est l’équipe elle-même qui l’élimine, comme dans Koh-Lanta. Ainsi, les gagnants sont éclaboussés par tous les coups de glaive qu’ils ont dû donner autour d’eux pour y arriver. Quel bonheur, même les héros sont méprisables. Et puis, on oublie une seconde que nous aussi, nous sommes sous le crible permanent du tri sélectif. Rien ne lui résiste, prenez votre ticket et inscrivez-vous, depuis  la place en crèche jusqu’à la place en maison de retraite, en passant par  l’école qui va bien, le job qui va mieux, le logement idéal, la participation à la prochaine séance de speed dating.

Les soixante-huitards enthousiastes avaient rejeté en vrac  l’autorité, la société de consommation et la « sélection, piège à c.. ». Le monde actuel les a évacués, oubliés, ou les traite d’attardés. J’aimerais juste qu’ils soient simplement en avance.

Paradis bleu

« Mes chères concitoyennes, mes chers concitoyens, c’est d’une voix vibrante d’émotion que je m’adresse à vous aujourd‘hui en mondiovision, car c’est la dernière fois.» L’homme qui s’exprimait ainsi apparaissait simultanément en hologramme aux 20 millions d’habitants de la planète Terre. Il avait un peu plus de 40 ans, il était svelte, d’allure sportive, et mesurait environ un mètre quatre-vingts. Le visage régulier et avenant, il affichait une santé resplendissante et son sourire montrait des dents d’une blancheur immaculée. Il arborait un costume bleu marine sur une chemise blanche qui faisait ressortir sa peau brune et la couleur noire de ses cheveux coupés court. Ses yeux bruns semblaient s’illuminer et s’adresser à chacun des habitants de la planète lorsqu’il s’exprimait.

« Ce 1^er janvier 3001 s’ouvre en effet sur un nouveau millénaire, mais il est surtout le premier jour d’une ère radicalement nouvelle pour l’humanité. Cette humanité qui a été à deux doigts de s’éteindre lorsque les haines ethniques ont libéré ses instincts les plus bas et ont conduit à la quasi destruction de la planète. Vingt-cinq milliards d’hommes, de femmes et d’enfants ont disparu engloutis dans cette spirale infernale, avalés par la guerre des Temps Maudits. Les survivants ont su tirer définitivement les leçons de cette tragédie, et se fixer l’Objectif. Aujourd’hui, nous y sommes. » Il s’interrompit alors, se tourna légèrement et tendit la main  pour saisir celle d’une jeune femme qui apparut ainsi dans le champ de l’hologramme, si nette que les spectateurs avaient l’impression de pouvoir la toucher. Elle avait la peau mate, quoique légèrement plus claire, de son compagnon, mais ses grands yeux en amande étaient plus sombres. Une épaisse chevelure noire et bouclée descendait plus bas que ses épaules et son sourire éclairait un visage à l’ovale parfait. L’hologramme reproduisait fidèlement la finesse du dégradé de sa robe, depuis le bleu clair subtil du décolleté jusqu’au bleu outremer profond à mi-cuisses. Bien ajustée, elle mettait en valeur ses formes féminines affirmées.  C’est elle qui prit la parole : « Chers habitantes et habitants du monde, enfin ! Enfin, plus de guerres, plus de crimes, plus de meurtres, plus de haine. Oui, après des décennies de dur labeur, nous sommes arrivés à l’Objectif. Plus de différences, nous sommes enfin tous identiques ! Nous partageons le même ADN à la molécule près, nous sommes le même homme et la même femme multipliés à l’infini. Nos anciens les ont rêvés, et nos scientifiques les ont façonnés. Nous sommes, vous et nous, l’Homme Idéal et la Femme Idéale. Comment pourrions-nous encore nous détester, nous entretuer? Quelle journée merveilleuse, nous allons désormais vivre l’Age d’Or, dans le partage et dans l’amour. Au … »

La jeune femme s’arrêté brutalement de parler, disparut de l’hologramme, comme son compagnon. Après quelques secondes, ils réapparurent, ou plutôt, ce devaient être deux autres personnes car un petit détail vestimentaire changeait : la cravate de l’homme était violette, comme la robe de la femme. Celle-ci tenait un revolver fumant  à la main. Elle prit la parole : « Ainsi meurent les sales bleus.  Que ceci vous serve de leçon, à tous les bleus, mais aussi aux verts, rouges,  orange, indigos et autres jaunes sans parler des gris. Nous, les violets, nous saurons où vous trouver, et nous vous exterminerons.»

Six milliards ... si proches

Six milliards d'autres...projet de Yann Arthus-Bertrand. C'est un miroir de l'humanité. Des milliers d'interviews partout sur la planète, toujours les mêmes questions fondamentales, qui s'adressent à tout être humain.

Et à moi, et à moi, et à moi!, comme dirait Jacques Dutronc.

J'ai été passionné par les sujets abordés (comme le sens de la vie dans mon message précédent). Ils nous remuent, ils résonnent dans notre tête. Je me suis prêté à cet exercice, en essayant de respecter la spontanéité des interviews.


Amour: Un japonais questionné dit tranquillement qu'il pourrait donner sa vie par amour. Cette idée, très belle (mais très conceptuelle), je la reprends à mon compte. L'amour est une alchimie interne qui donne des ressources surhumaines, au delà de la vie et de la mort. Mais la plus belle preuve d'amour, c'est de le préserver et de l'embellir au quotidien, entre la marguerite et le pot-au-feu, entre la rose et la vaisselle.

Dieu: Invoquer son nom a justifié trop de haines, de souffrances et de morts. S'il n'existe pas, pourquoi s'en soucier? S'il existe, sa vie et la nôtre sont totalement étanches, alors pourquoi s'en soucier? Il est, dit-on, une réponse à l'angoisse de la mort: à voir vivre les croyants, je n'ai pas l'impression que cette réponse soit à la hauteur des attentes.

Différences: J'ai été frappé en regardant les centaines d'interviews par l'unicité de l'humain. Des plateaux boliviens aux plaines russes, des forêts finlandaises aux déserts maliens, des mégalopoles américaines aux villages papous, la même profondeur des réponses, les mêmes aspirations, les mêmes rêves. Une superbe leçon. Ah oui, j'ai oublié un hiatus, un décalage, c'est lorsque Dieu s'invite et répond à notre place. "Circulez, il n'y a rien à réfléchir." 

Enfance: Est-il banal de dire que j'ai eu une enfance heureuse? A choisir, le meilleur souvenir se passe en voiture en famille. Sur des petites routes de vacances en Italie, à chanter ensemble et à tue-tête du Henri Salvador et du Joe Dassin, zaï zaï zaï zaï.... 


Epreuves: J'en ai peu connues, mais elles ont laissé à chaque fois une trace indélébile. Trop personnelles, je les garde pour moi. Je peux quand même dire que je suis très peu doué pour les épreuves. Par contre, l'attitude et les interventions de mon épouse ont toujours forcé mon respect. Ce n'est pas un hasard si la nature nous pousse à vivre à deux. Comme dans le partage de l'ADN, elle mélange et retient le meilleur des deux. (Ce n'est pas toujours le (ou la) même selon l'occasion.)


Famille: Décidément un pôle qui revient souvent dans les réponses. Il est vrai que, pour ceux qui en souffrent, c'est une plaie jamais cicatrisée mais je n'ai pas connu cette douleur. Pour moi, la famille est comme l'air que l'on respire, naturelle. Que ce soit celle d'où je viens, celle que j'ai fondée, et celles que fondent mes enfants. C’est quand l’air vient à manquer que l’on se rend compte de son importance.


Guerre: J'ai longtemps cru que les bons combattaient les méchants, sur des grands champs de bataille au son du clairon et des canons. Mais la guerre, c'est ton voisin depuis 20 ans, celui qui prenait hier l'apéritif chez toi, et qui vient aujourd'hui assassiner ta famille à coup de mitraillette ou de machette. Avons-nous tous cette part d'ombre?


Joie: j'ai la chance d'avoir eu des joies très fortes dans ma vie, et j'espère que ce n'est pas fini. Joies de la pratique de la voile, de la randonnée, de la danse, de l'écriture, et même (parfois) dans mon travail!... J'ai eu la joie indicible de voir mon épouse enceinte trois fois, j'ai vu naître mes trois enfants, en bonne santé. C'étaient des joies intenses, mais un peu teintées d'anxiété. Si je cherche une joie sans nuage, profonde et durable, j'ose dire ici que c'est mon épouse qui me l'a apportée, en répondant à mes timides avances.  


Nature: A donné l'adjectif naturel, qui va de soi. Nous ne sommes pas entourés par la nature, nous sommes dans la nature. Nous sommes trop occupés à conserver notre mode de vie pour voir qu'il mène dans l'impasse et détruit petit-à-petit ce qui allait de soi jusqu'à présent, et peut-être nous-même.

Peur: J'ai été profondément touché par cet éthïopien dont la plus grande peur était la faim pour ses enfants. Il leur apprenait à très peu manger... Ma plus grande peur est aussi la souffrance de mes enfants. Et j'ai moins peur de la mort que de la vieillesse, comme Jacques Brel.


Progrès: Progresser veut juste dire à la base "aller de l'avant". C'est le sens commun qui a ajouté un côté positif. Il est vrai que nos parents ont vécu sur les ailes des trente glorieuses. Mais on peut maintenant penser aux sept vaches maigres de l'Ancien Testament. Pour moi, le progrès va de pair avec une gestion juste de décroissance volontaire. Qu'on le veuille ou non (cf. la Grèce, et bientôt une bonne partie de l'Europe) il faut réduire la voilure, jeter du lest, retrouver l'essentiel. Et tout cela alors même que les disparités de richesses sont encore flagrantes. Ce ne sera pas facile. 

Message à transmettre à ses enfants: Inutile de croire que quelques lignes ici seront efficaces. Seul l'exemple est valable. J'espère que mes enfants sauront, comme Renaud, "aimer la vie, même si le temps est assassin, et emporte avec lui les rires des enfants". Mon père en est un merveilleux exemple. Encore et toujours enthousiaste, curieux, aimant l'humour et confiant dans l'autre.

2012: panne du sens?

2012, une nouvelle année, peut-être la dernière pour le genre humain si l'on en croit le calendrier inca.
Mais qu'est-ce que cela change de toute façon? La fin du monde est vraiment un non-évènement que nous ne pourrons même pas commenter.
Peut-être quand même une petit voeu: si elle doit arriver, que ce soit au moins avant le dernier tiers provisionnel, cela me simplifiera la vie.
J'ai été frappé récemment par la vacuité de réponses entendues à la question "Quel est le sens de la vie?"
et je me suis rendu compte avec horreur que j'aurais été aussi creux, autant pris à l'improviste. Je n'ai pas la réponse. Et vous?
C'est ambitieux, et sûrement naïf.  Que répondre?
"Le sens de la vie, ce sont les enfants" Quelle que soit l'importance de la famille, ce serait une erreur de logique, conserver la vie ne lui donne pas un sens.
"Le sens de la vie, c'est  l'amour". Même si l'on est tenté, (comme Laurent Voulzy," Je suis venu pour elle"), il ne faut pas non plus confondre pourquoi et comment.  Les sentiments, la plupart des occupations, le travail, répondent au comment, pas au pourquoi.
"Le sens de la vie, c'est Dieu qui nous le donne". La réponse évidente de tout vrai croyant. La vie ici-bas est une antichambre brouillonne avant la vraie dans l'au-delà. Bon.
"Le sens de la vie, c'est la lutte, le don de soi pour une cause". C'est beau, mais je suis un peu sur ma faim.
"Le sens de la vie, c'est la création, l'activité artistique". Là je suis tenté... à creuser.
Faut-il croire Shakespeare dans Macbeth? "La vie (...) est une histoire dite par un idiot, pleine de fracas et de furie, et qui ne signifie rien". Peut-être, mais c'est bien dur.
Peut-être faut-il aussi chercher une réponse dans le regard que pose mon petit-fils Louis sur le monde qui l'entoure, sur la nature. Un regard neuf, étonné et confiant. Il n'a aucun doute. Il doit avoir la clef.
Puisque nous sommes des privilégiés, puisque nous avons la chance de pouvoir prendre du recul, je souhaite du fond du coeur que cette année vous apporte ou vous conforte dans ces deux choses merveilleuses. D'abord, une réponse limpide à cette question : "Quel est le sens de ma vie?".  Ensuite, que votre vie elle-même s'accorde pour aller dans ce sens. Je suis persuadé que la réponse existe pour chacune et chacun d'entre vous.
Que des contrées de paix, de joie et de vérité s'illuminent à l'horizon de votre vie. Que vos pensées, vos paroles et vos actes soient autant de brises puissantes qui poussent le voilier de votre existence dans leur direction. Excellente année 2012.

Bon choix Madame, bon choix Monsieur

Je vous parle d'un temps que les moins de vingt ans (et même les moins de quarante ans) ne peuvent pas connaître...L'époque où le prix de la baguette passait scandaleusement de 41 à 44 centimes (de franc).

La baguette n'était d'ailleurs pas mon centre d'intérêt principal, son achat était vite expédié. Je me concentrai plutôt sur les roudoudous et autres mistrals gagnants que j'achetais avec la monnaie.

En passant, ceci me permettait d'aller voir, un peu plus tard, le dentiste installé à côté de la boulangerie. Ah, tout tournait rond dans le petit monde de la France des années 60.

Maintenant, acheter du pain relève du parcours du combattant, et ce n'est pas l'arrivée des fêtes qui va nous faciliter la tâche.

Si vous arrivez chez le boulanger avec une vague consigne du genre "prends du pain en passant", attendez-vous à la honte de votre vie...Première étape: "baguette, baguette... êtes-vous sûr? Baguette, baguettine, pain long, pain court, boule, flûte, épi, fougasse, badine, pistolet ?". Vient ensuite le contenu: "seigle, froment, épeautre, maïs, millet, avoine, six céréales ?", et les options " sésame ou pavot, noix ou figues, bio ou pas bio, bis ou pas bis, campagne ou classique, complet ou pas complet, avec ou sans levain, tranché ou pas tranché, à l'ancienne (j'imagine le boulanger se levant à 3h30 pour enfourner ses pâtons dans un nuage de farine) ou pas à l'ancienne? ". Je ne vous parle pas des pains de mie, avec ou sans croûte...C'est le miracle permanent de la multiplication des pains.

Bref, je me retrouve souvent sur le trottoir sans rien sous le bras. Et comme je n'ai pas non plus de béret, un touriste qui passe ne me prend même pas pour un français.

Alors, à la maison, on ne mange plus de pain!

C'est somme toute une bonne technique pour faire faire des économies. La profusion du choix bloque le processus de décision (tiens, un autre processus).

Et c'est vrai partout.

Exemple: Je viens bêtement de faire chou blanc. J'avais benoîtement ajouté "ampoule électrique" dans ma liste de courses ce midi. Oh le naïf! Mais, mon pauvre ami, il faut savoir maintenant que c'est beaucoup plus facile d'organiser sur Internet son séjour de vacances auprès des derniers aborigènes anthropophages de Bornéo que de choisir une lampe qui ira à la place de celle qui vient de claquer chez vous. Entre les culots à petite ou grosse vis, à grosses ou petites pinoches, à demi ou quart de tour, les fluos semi-enroulés, les watts qui font la culbute, les étiquettes vertes pour des spots multicolores et les LED dont la durée de vie dépasse largement la vôtre (c'est vexant), on se retrouve finalement à acheter un lot de bougies et des allumettes. A force, Flamanville va redevenir rapidement un petit port de pêche.

Comment être à l'abri de cette folie multiplicatrice? La guerre du choix fait rage dans l'audio-visuel, les téléphones, les lessives, les doses de café avec la machine qui va bien, et même au niveau des sous-vêtements pour homme. Entre boxer, caleçon court ou long, string, minislip, coton, stretch, lin naturel en provenance de forêts primaires (je mélange un peu), acheter un slip est devenu désormais un acte structurant, révélateur de votre philosophie de la vie, un acte militant, un choix qui vous détermine, un signe envoyé à tout votre entourage pour proclamer votre vrai moi (l'habit fait le moi).

Tout est atteint! Tout? Non, de petits secteurs résistent encore et toujours à l'envahisseur marketeux. Mais pour combien de temps? Je me suis récemment réveillé d'un cauchemar avant d'avoir fini de répondre à un questionnaire. C'était "choix de votre futur enfant". Simple, il suffisait de cocher des cases. Garçon ou fille, grand ou moyen, blond ou brun, yeux clairs ou sombres, ronds ou en amande, teint mat ou clair, morphologie en rondeur ou en angles, joues normandes ou pommettes saillantes, (...), extra ou introverti, avenant ou réservé, zen ou avec du caractère, QI au-dessus de 120 ou en-dessous de 70, durée de vie inférieure ou supérieure à un siècle, etc... Ce qui m'a réveillé, c'est une erreur (horreur) dans le questionnaire: "votera pour le FN ou pour le NPA". Pas encore au point, ouf!

Processus vital

Chère lectrice, cher lecteur (je pense que le pluriel est encore un peu ambitieux pour ce blog), le XXIème siècle commence très fort .

J'en veux pour preuve la vitalité linguistique de nos reporters radiophoniques.

Prenons une phrase entendue au hasard des flashs de France-Info : "Le processus vital de la quinquagénaire n'est plus engagé."

Voilà un beau concentré idiomatique de l'homo journalistus. Mais qu'est-ce que cela veut dire?

Je vais tenter ici une analyse grammaticale et syntaxique qui nous rappellera les meilleures heures des cours de français au collège.

Prenons d'abord quinquagénaire. Personne entre 50 et 59 ans. A chaque fois que j'entends ce vocable, ma première réaction est de me dire "en effet, il (ou elle) est déjà bien avancé(e) en âge". Avant de me rendre compte que, moi aussi, je suis à classer dans cette catégorie. Alors je m'insurge. Quinquagénaire, c'est un mot horrible, insupportable. Il commence comme quinquaillerie ou quinquina, continue comme "Y a pas d'gêne, Eugène" et se termine comme "Viens faire un bisou à ta mèmère". Il sent déjà le muscat du dimanche et l'horloge au salon (tic-tac). Il donne envie de prendre une réservation au colombarium. Alors,stop, basta, fini, plus de quinqua, SVP !

Analysons maintenant "Le processus vital est (ou n'est pas, ou n'est plus) engagé".

Je suis persuadé que c'est le résultat d'un pari stupide entre internes d'un service d'urgences médicales: "Je te parie que je dis n'importe quoi au premier scribouillard qui déboule et qu'il le recopiera in extenso dans sa feuille de chou."! On imagine la fin exténuée d'une longue période de veille, quand les odeurs de café, de sueur et d'hémoglobine se mélangent dans le petit matin embrumé. Mais ce n'est pas une excuse. Et le succès a dépassé toutes leurs espérances!

Un processus vital, on peut l'imaginer. Par exemple d'une manière basique, dans son ensemble. Le processus de la vie, c'est celui qui part de la fécondation et mène à l'être constitué, végétal, animal ou humain, que ce soit la marguerite, le marcassin ou même la Marine (j'ai un doute sur le dernier exemple).

Bon, pour en terminer avec l'analyse du texte, prenons le mot "engagé". En langage universel automobilistique, nous comprenons tous ce que veut dire engager: on engage une vitesse, on s'engage sur une voie. On peut aussi engager un collaborateur, un nouvel entraîneur, s'engager dans la légion (se rengager même, qu'y disaient), engager la conversation, ce qui n'engage à rien, surtout avec un air engageant. Bref, c'est plutôt entamer quelque chose.

Alors que veut dire "engager un processus vital"? En étant logique, on pourrait imaginer qu'il s'agit de l'étape initiale de la fécondation, vous savez, ce miracle de la création dont le succès se concrétise en méïoses, mitoses et autres boutons d'acné (en raccourci). On pourrait ainsi comprendre que "Le processus vital de la quinquagénaire n'est plus engagé." signifie que cette dame ne va plus procréer, ce qui somme toute est naturel, mais ne nécessite pas forcément la publicité plumitive des envoyés spéciaux.

Eh bien pas du tout! Engager un processus vital, c'est s'engager dans le chemin qui mène au repos éternel, c'est préparer le départ ultime sous le couchant brumeux dont parle l'Iliade. Alors, ne pas s'engager à la légère! Heureusement le processus est réversible, il est possible de faire le chemin à l'envers, ouf pour la femme d'un certain âge.

Décidément, les processus ont le vent en poupe, comme le montrent quelques exemples:

le processus vertueux de nettoyage économique, qui a commencé en Europe du Sud (nous aurons bientôt la chance de le voir débarquer chez nous....),

le processus vertueux de réarmement moral des élites politiques (à réactiver régulièrement),

le processus adaptatif mis au point par Coluche: "dites-moi ce dont vous avez besoin, je vous expliquerai comment vous en passer.",

mais le roi des processus, c'est le processus stochastique " qui permet de modéliser des systèmes dont le comportement n'est que partiellement prévisible" Un avenir colossal!

Vivement que le processus d'utilisation de ce processus soit engagé.

Tu aimeras ton prochain comme toi-même

Je suis toujours profondément ému par l'architecture sacrée de nos contrées, cathédrales  églises, abbayes, chapelles, cryptes... Romanes dépouillées ou gothiques flamboyantes, elles mettent à chaque fois mon coeur au bord des lèvres. Je suis prêt à parcourir des centaines de kilomètres pour quelques minutes de méditation à Vézelay, Conques ou Albi.

Mais je n'hésiterais pas une seconde à les rayer de la surface du globe, ainsi que tous les temples, tous les splendides édifices religieux de ce monde, si j'étais sûr qu'avec eux disparaissait aussi l'intolérance religieuse.

Aujourd'hui, la main intégriste s'apprête à enserrer le cou des vainqueurs du printemps arabe pendant que des murs se hérissent à Jérusalem, que se proclamer copte, sunnite, chiite, israélite, etc. suffit pour devenir une cible mortelle, et que des livres sacrés sont brûlés sur la place publique. Faudra-t-il boire ce calice de fiel jusqu'à la fin de l'humanité?

Croyant, fidèle, tout le monde peut croire. Oui, "croire", c'est bien le mot, mais pas "savoir". Personne ne saura jamais ce que veut dire la mort et ce qu'il y a derrière. Il n'y aura jamais de démonstration définitive, jamais.

Alors pourquoi être si sûr de soi, pourquoi ne pas accepter la différence, pourquoi tant d'orgueil et de haine, pourquoi vouloir autant faire le bonheur des autres malgré eux ? Etre croyant est-ce surtout ne pas supporter que d'autres aient une autre croyance?

Pourquoi s'entretuer à ce point ? Pour le pouvoir, les richesses? Pour la nourriture, l'eau? Non, pour des idées! Des rivières de vrai sang rouge coulent pour quelques gouttes de salive d'orateurs fanatiques. Baal n'est pas mort, le dieu assoiffé de victimes humaines rit toujours de plus belle, avec la Peur et l'Ignorance prospérant à ses côtés.

Pour ma part, je cherche ma vérité, j'arpente mon propre chemin. Je n'ai pas fait le choix transcendantal du Verbe, mais c'est une démarche personnelle. La réflexion philosophique me convient mieux, la lecture de Montaigne ou d'Epicure.  Avant tout, je respecte les autres choix, religieux ou non. D'ailleurs, si vous m'avez suivi, je dois convenir que je ne sais pas si mon choix est le bon! Mais c'est le mien.

Pitié pour les incroyants (ceux qui sont dans les ténèbres), les faux croyants (ceux qui ne croient pas comme il faut), et les vrais croyants (ceux qui recherchent les deux premières catégories pour leur faire radicalement comprendre qu'ils ont tort).

A perfect day

Mon année de terminale a été bercée par les doo, doodoo, doo doodoo doo doodoo, de "Walk on the wild side", le tube planétaire qui a fait connaître Lou Reed au grand public. Il l'a mis sous les feux de la rampe, lui qui était jusqu'alors plutôt habitué au monde interlope des caves new-yorkaises et à la musique acide du Velvet Underground. David Bowie a tout réussi en 1972, il a explosé en "Ziggy Stardust", mais il a aussi déniché et transfiguré Lou Reed, perdu entre deux eaux berlinoises. "Transformer" est le résultat Loureedien de cette année de grâce. Tous les titres sont bons, mais j'ai aujourd'hui une affection particulière pour un morceau moins connu,qui était présent sur la bande son du film mythique "Trainspotting". "A perfect day" est juste a perfect song.

Les paroles de Lou Reed sont d'une beauté rare, celle qui invite à rêver. Leur simplicité apparente nous entraîne doucement dans son univers, où tout ce qui est caché émerge des profondeurs et occupe bientôt toute la scène.
Au premier abord, quelle naïveté, cette journée parfaite! On a l'entrée de gamme des plaisirs, le sous-sol prolétaire de l'amusement, le niveau zéro sur l'échelle du bonheur... Nourrir un zébu le samedi soir et regarder un navet avant de s'en retourner chez soi, on a du mal à imaginer moins glamour.

Certes, mais il décide que cette journée est parfaite. Il savoure justement cette parenthèse anonyme, cette pause de citoyen ordinaire, avant de reprendre sa vie. Ce n'est certainement pas avec une compagne qu'il passe cette journée, c'est une amie, juste une amie. Il la connaît depuis longtemps, mais quand ils rentreront à la maison, ce sera chacun dans la sienne.. Il l'a rencontrée dans une autre vie, peut-être dès son enfance, avant que la sienne ne bascule, et elle a de lui cette image intacte de quelqu'un de bien.

Avec toi, je m'oublie, je pense être quelqu'un d'autre. Je sais bien que ma vie est toute autre, mais ici, avec toi, je fais les gestes d'un homme normal, et c'est comme tel que tu me regardes. Sous ton regard, je retrouve pendant quelques heures la personne honnête et droite que j'ai été, voici longtemps. Ma vie reprendra bien assez tôt, dès que je t'aurais quittée, sur le pas de ta porte avec un rendez-vous pour samedi prochain en poche. J'ai encore décliné avec un sourire ton invitation à entrer, mais je veux garder notre relation immaculée, hors du temps, hors de mon temps en tout cas. Cette journée, c'est ma "time capsule", mon instant figé à jamais, mon rituel de pureté et d'innocence. Oh, gardons cette journée dans toute sa simplicité, sans surenchère. Je veux surtout te voir sourire en me regardant quand tu lèves des yeux un peu plus brillants après une gorgée de sangria, ou quand tu me prends machinalement la main quand le lion se met à rugir.

Mais lorsque ta porte se referme, je retrouve intacts mes errements et mes fautes, mes plaies et mes délires. Je reprendrai dès ce soir ma dose quotidienne d'héroïne, ma seule issue pour ne pas trembler. Je pourrai alors quitter ma tanière solitaire et faire mon travail, tuer pour de l'argent. Ce soir, j'ai un contrat sur une tête. Une photo, une adresse, c'est tout. Je ne veux rien savoir d'autre. Je te reverrai samedi prochain, enfin j'espère. En attendant, "je n'ai plus qu'à récolter ce que j'ai semé."

Quelle force d'évocation dans ces quelques mots, quelle compassion à leur écoute!

Pour les chanter, Lou Reed se fait intimiste, presque crooner. Félin nocturne, sa voix fait patte de velours pour ce havre de paix, alors qu'il sort ses griffes et égratigne les filles sur les autres plages de Transformer, ces filles de petite vertu, peinturlurées, absentes ou congénitalement bavardes...

La mélodie met en valeur les paroles avec la simplicité requise, soutenue par des notes aériennes jouées au piano, qui viennent en contrepoint parfait du chant sur un fond de violons.

Doux, tout est doux, comme une sucrerie partagée à la foire, entre deux manèges. Etrangement doux. Nous sommes dans l'oeil du cyclone.

Si vous en avez envie, cliquez sur le titre pour écouter...

Dangereuse vacuité

C'est une catastrophe, je n'ai rien à faire!

Je le sentais, cette journée "off" était un piège. Un piège qui commençait par une bonne idée: j'ai pris mon mercredi en RTT pour renouer avec un vieil ami de passage à Paris. Restaurant japonais en terrasse puis visite du Musée d'Art Moderne. Après tout, comme tout bon parisien, je ne découvre ma ville que lorsque je reçois des amis. Et c'est le printemps...

Rendez-vous sur place à 11h30 pour un apéro sympa, et tutti quanti.. Je commence bien ma journée à domicile, comme un bon automate programmé. Je m'acquitte rituellement des diverses tâches ménagères à ma portée, tout en saturant mes oreilles avec France-Info dont je connais rapidement par coeur les titres répétés. Pas une seconde à moi, pas une seconde pour moi. Normal. Très vite, le temps m'est compté pour être à l'heure au rendez-vous, je me hâte vers la gare. Renormal. Tout va bien, j'ai un petit appareil dans l'oreille saturé d'I-tubes

En chemin, SMS de l'ami, contretemps intempestif, annulation. Patatras.

C'est que je n'ai pas l'habitude d'avoir du temps devant moi!. J'aime être pressé, stressé, arriver pile à temps être un peu en retard. Vivre dans l'urgence, avoir toujours ma liste à faire, jamais soldée. Et surtout, surtout, ne pas avoir le temps de penser.

Et je me retrouve dans cette rame de métro sans rien avoir à faire....Il va bien falloir sortir pour aller...où? Un restau et un musée tout seul? Tu parles!

Je commence à taper frénétiquement sur mon I-truc, mais personne ne répond. Collègues au boulot, relations au vert, tribu aux abonnés absents! Au secours, je suis tout seul. Danger.

Un blanc. Un blanc dans la tête. Je sors à la Trinité, mes pas me dirigent vers un de ces nombreux jardins publics que la Ville de Paris met à la disposition des passants. J'avise un banc presque propre, et je commence une expérience extraordinaire: débranché, décâblé, déconnecté, je tente sur un coup de folie de ne rien faire. Tant pis, je vais me prêter à ce jeu dangereux.

Peu d'enfants et de mamans à cette heure méridienne. Je suis d'abord absorbé par les sauts et les chants des passereaux fous de soleil. Ils bondissent, piaillent près de moi, mais partent vite quand ils voient mes mains vides. Je laisse alors mon regard errer sur les frondaisons vert tendre. Malgré moi, ma tête perd pied, mon ancre échappe aux fonds rocheux, mon bateau dérive. Mes pensées, un peu surprises d'avoir le champ libre, se mettent alors à vagabonder.

Viennent d'abord mes vieux démons, ceux dont j'ai peur, ceux que j'enfouis volontairement sous une couche permanente d'activités fébriles et futiles.

En liberté maintenant, ils se pressent en nombre et se bousculent. Ils ressurgissent et se rappellent à mon souvenir. Oh, je les connais, ces fêlures, ces renonciations, ces lâchetés molles comme des loukoums, ces rêves perdus ou brisés, brûlant comme l'acide. Je les sens m'envahir, ces angoisses devant la souffrance, la maladie, la vieillesse, l'avenir, toutes ces boules de fiel qui enflent dans ma gorge et éclatent dans ma tête.

Rien de bien anormal, allez, c'est l'heur de tout être humain d'avoir ce lot de pensées. Au premier round, je suis terrassé, anéanti.

Je m'accroche, je me laisse traverser par ces pensées, en essayant surtout de ne pas les retenir, comme le font si bien les Bene Gesserit avec la douleur dans Dune.

J'y arrive, difficilement, mais j'y arrive. Je fais appel à mes plus beaux souvenirs. Le sourire de ma femme et de mes enfants, un départ de régate entre amis en baie de Morlaix, une maison de pêcheurs sur Bréhat, la cathédrale de Reims...

Au bout d'un moment, l'étau se desserre, j'ai l'impression d'avoir apprivoisé les monstres. Je revois à nouveau les arbres, j'entends à nouveau les mésanges.

Et brutalement, je me surprends à ne penser à rien. Oui, à rien! Evidemment, quand je m'en rends compte, le charme est rompu, mais j'y suis arrivé un moment, un merveilleux moment éveillé!

Quelle impression étrange. Ne penser à rien, c'est accepter de penser à tout, de devenir un réceptacle universel, "ici, on accepte toutes les idées", c'est un état de grâce.

Les idées qui passent s'arrêtent volontiers un moment, elles savent qu'elles ne seront pas censurées. C'est alors qu'elles sont les meilleures, qu'elles nous élèvent.

Alors n'hésitez pas, osez tout arrêter, tout arracher, tout araser. Osez le vide, osez le rien. Cultivez-le contemplez-le, laissez le errer à sa guise. Le jardin personnel a besoin de jachère.

XL ou XX ?

J'aimerais bien être une femme.

Disons plutôt que je leur envie certains côtés. Surtout en cette belle fin d'été, quand la parenthèse des vacances se referme plus rapidement et plus vigoureusement que jamais.

Bref, je me retrouve sans surprise dans mon rôle de cadre, j'en ai repris le tristounet uniforme, le morne habit qui fait le moine, l'incontournable costume. Remisés au placard, lesT-shirts et les tongs; dans la naphtaline, les polos et les bermudas. L'automne n'est pas encore arrivé que j'ai déjà revêtu la tenue d'amertume qui m'embrume. A quoi sert mon bronzage durement gagné sous cette couche opaque et standardisée? Je crie au scandale. J'erre terne et transpirant sous un soleil mort de rire,. Désormais, ma principale occupation vestimentaire consiste à choisir la couleur de mes chaussettes et de ma cravate pour ne pas jurer avec le reste. Au global, et comme l'orange fluo n'est pas de mode, j'arbore (pas du tout) fièrement un ensemble passe-partout, rase-muraille, couleur au choix de pavé mouillé, de télé déréglée ou de cuir de T-Rex empaillé.

Alors que tout autour de moi, elles évoluent, vaporeuses et légères, lumineuses et dansantes. Elles dosent au millimètre carré près l'exposition de leur peau dorée aux regards et au soleil: un peu plus par ici, un peu moins par là, Elles s'inventent tous les jours des tenues colorées, bigarrées,dont je ne connais même pas le nom. Je découvre des robes, des jupes, courtes, mi-longues, longues, des shorts, des corsaires, des chemisiers, des tailleurs, des tops avec ou sans manches, des boléros, des chauffe-bras, des tuniques, des trucs à bretelles ou sans, etc.... Sans parler des chaussures, tongs, ballerines, escarpins, bottines, bottes, des sacs (une galaxie à part entière), des bagues, boucles d'oreille, créoles, colliers, pendentifs, perles. J'allais oublier le monde capiteux des sous-vêtements, l'univers enivrant des parfums... N'en jetez plus, le vertige me prend, je n'ose aborder au continent des maquillages, vernis, poudres, rouges à lèvres,... Quel bonheur, quel océan de choix !

Je suis sûr qu'elles ont un cerveau branché spécial, avec un système expert intégré pour déterminer la tenue exacte chaque matin. Tous les paramètres sont pris en compte. En fonction de la météo, de l'humeur, de la forme, des personnes rencontrées et de l'objectif recherché, le cocktail parfait se dessine sous les yeux, surprise et couleurs à chaque fois!

Je commence à entrevoir l'immensité de la tâche que doit accomplir une femme dans ce domaine. Ce n'est pas un hasard si Zara remplace un tabac, et Etam un marchand de fromages. Maintenir à jour sa garde-robe, c'est un sacerdoce de tous les instants, un travail de Titan, un tonneau des Danaïdes toujours à remplir, un rocher de Sisyphe sans cesse à rouler, bref, l'affaire de toute une vie.

Bon. Qu'en est-il de mon côté? Je tombe tous les 3 ou 4 ans dans un guet-apens tendu par mon épouse: environ trois heures pour choisir quelques costumes, pantalons, etc...qui me feront bien de l'usage. Le renouvellement des chemises et autres cravates se fait sans douleur grâce aux anniversaires, Noëls, fêtes de pères, bien pratiques. Service minimum, mais pour moi, c'est déjà le maximum!

Finalement, à bien y réfléchir, j'aimerais bien rester un homme.

Morse (Let the right one in)

J’ai regardé Morse (Let the right one in) quatre fois en un mois. La dernière fois, c’était hier, deux heures sans discontinuer avec en bande sonore les commentaires de l’auteur/scénariste et du réalisateur. Il s’agissait plutôt d’une discussion à bâtons rompus, insistant sur des détails qui m’avaient échappé (les yeux d’Eli brillent dans le noir juste avant qu’Oskar n’allume, montrant des pupilles elliptiques …) mais aussi pleine d’humour et de petits détails sur le tournage (par – 35 °C parfois) ou la vie à l’époque (vieille Simca faisant partie du décor, jingle de la radio suédoise des années 80, etc…). Une autre manière de rester encore un peu avec ce film extraordinaire.

Surtout que Harry Potter laisse ses fidèles (dont je fais partie) seuls avec leur blues, et que la vague vampirique rouge et noir qui envahit devantures et écrans me laisse froid. En fait, c’est sur les conseils de mon fils que j’ai regardé Morse. Je l’ai regardé seul, mais c’était presque dangereux.  Quand le générique de fin s’est égrené à l’écran, j’ai compris que quelque chose d’important venait de se passer dans ma vie. Je suis resté un moment tétanisé, sous le charme et le choc, reprenant lentement mes esprits après un voyage intemporel dans ce monde si proche et si différent.

Morse est un film hypnotique, centré sur une histoire d’amour entre deux préadolescents de 12 ans.  Oskar est l’archétype du jeune suédois; il a de longs cheveux fins et blond nordique, la peau diaphane et les yeux bleus. Sa démarche est douce, mais il nous laisse entrevoir tout un côté sombre: souffre-douleur de petites frappes de sa classe, fils de parents divorcés le laissant souvent à lui-même, il est attiré par le mal, mais n’y a encore jamais versé. Eli, yeux clairs, regard et cheveux sombres, a l’apparence d’une jeune fille, mais c’est aussi un vampire, qui boit du sang frais, ne peut supporter le soleil, et attend qu’on l’invite pour entrer dans une maison. L’hiver suédois est idéal pour elle, avec ses longues nuits et ses éclairages artificiels se reflétant dans la neige omniprésente.  Même si le sang est souvent présent, notamment dans une des premières scènes, décalée avec un chien blanc inattendu sous les arbres, l’histoire ne nous est jamais martelée, tout est plutôt suggéré, comme par exemple le fait qu’Eli puisse voler.  

La première rencontre entre Oskar et Eli nous les montre dans la cour de leur immeuble, illuminée et vide. En T-shirt et pieds nus dans le froid, elle apparaît sans bruit au sommet d’un jeu pour enfants, dont elle descend d’un simple saut, enfantin et maîtrisé, pour s’approcher d’Oskar emmitouflé. Cette séquence, ce saut, c’est tout le film, surprenant et dérangeant, mais délicat et attachant.  Une alchimie entre le réalisme de cette banlieue sans âme de Stockholm, et l’intrusion violente du surnaturel, un savant dosage où la finesse des dialogues Oskar-Eli est aussi empreinte d’humour. La maîtrise de la caméra et de la bande-son nous présentent l’histoire  dans un écrin blanc et froid, lumineux et limpide comme la superbe séquence dans la piscine, apothéose à la fin du film.

Il n’est pas possible de rester indifférent devant ce chef d’œuvre poétique. Je cherche maintenant le livre, « Laisse-moi entrer », en gardant les héros imprimés dans mon cœur, qu’ils ont fait un peu plus grand.